11- O Dia que eu Morri

Minha irmã tinha seis anos, eu tinha 11. Quando minha mãe chegou comigo e com meu irmão para buscar minha irmã na escola, ele estacionou longe, mas consegui ver quando uma professora foi na sua direção, mãos na boca, lágrimas correndo. Percebi que minha mãe ficou nervosa e começou a correr, sem permitir que a mulher a abraçasse. Então perdi todo mundo de vista. Teria algo acontecido com a minha irmã?

Para sair do carro, meu irmão e eu teríamos que atravessar a rua. Além disso, não quis assustá-lo. Aflito, esperei.

Passaram-se alguns minutos, e lá vinham as duas. Marina chorando e minha mãe com cara de poucos amigos.

O que aconteceu foi: minha irmã teve vontade de chorar, então resolveu inventar que eu morri. O irmão da Marininha morreu afogado. A notícia correu mais rápido que fogo na pequena Guilherme Drummond Villares, e logo amiguinhos, "tias", diretoras, se juntaram ao choro e à "dor" da Marina.

Não houve clima para aula e estavam todas preparadas para receber minha mãe.

Minha mãe entrou no carro furiosa e nos contou: "Henrique, sua irmã te matou nessa manhã. Entro e está toda a escola aos prantos me esperando, com a sua irmãzinha gritando mais que todo mundo! Que vergonha...".

Eu achei engraçado, olhei pra trás, e Marina, com sua carinha cínica que vem desde aquela época, disse já sem chorar: "Pelo menos você não morreu".

Pois é. Quem não viu muita graça foi meu pai. Naquela noite minha irmã levaria sua primeira surra de cinto.

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11, faltam 11...